Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
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