Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

Il nous faut en riant instruire la jeunesse, Reprendre ses défauts avec grande douceur, Et du nom de vertu ne lui point faire peur.

Ah ! il n'y a plus d'enfants.

Et parfois il me prend des mouvements soudains De fuir dans un désert l'approche des humains.

Les anciens, Monsieur, sont les anciens, et nous sommes les gens de maintenant.

Je te le* donne pour l'amour de l'humanité.

Je consens qu'une femme ait des clartés de tout, Mais je ne lui veux point la passion choquante De se rendre savante afin d'être savante ; Et j'aime que souvent, aux questions qu'on fait, Elle sache ignorer les choses qu'elle sait.