Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Nos pères, sur ce point, étaient gens bien sensés, Qui disaient qu'une femme en sait toujours assez Quand la capacité de son esprit se hausse À connaître un pourpoint d'avec un haut-de-chausse.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Un grand seigneur méchant homme est une terrible chose.

Je veux qu'il me batte, moi. […] Il me plaît d'être battue.

Raisonner est l'emploi de toute ma maison, Et le raisonnement en bannit la raison.

Ne soyez pas inexorable à ce fauteuil qui vous tend les bras il y a un quart d'heure ; contentez un peu l'envie qu'il a de vous embrasser.