Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

Ce que nous recherchons, c'est le fruit défendu. Sans lui, le Paradis n'est pas pour nous le Paradis.

Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.

Il reste dans le fruit les dents de l'origine…

Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt […].

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.