Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Le naturel des Français est de n'aimer point ce qu'ils voient.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Écrire purement en français, c'est un soin et un amusement qui récompense quelque peu l'ennui d'écrire.

Ce qui n'est pas clair n'est pas français.

C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.

Il faut tout de même voir qu'il y a des ordres apparents qui sont les pires désordres.

C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

Aimer, c'est donner raison à l'être aimé qui a tort.

Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.