Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

C'est Paris qui fait les Français.

Le désir du privilège et le goût de l'égalité, passions dominantes et contradictoires des Français de toute époque […].

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.

Un regret plus mouvant que la vague marine A roulé sur ce cœur envahi jusqu'au bord.

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.

Homère est nouveau, ce matin, et rien n'est peut-être aussi vieux que le journal d'aujourd'hui.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.