Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Oui, j'ai une patrie : la langue française.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

La syntaxe est une faculté de l'âme.

Classique est l'écrivain qui porte une critique de soi-même, et qui l'associe intimement à ses travaux.

Les vilaines pensées viennent du cœur.

Ceux qui voient les choses trop exactement ne les voient donc pas exactement.

Les grands hommes meurent deux fois, une fois comme hommes, et une fois comme grands.

Le secret d'un homme d'esprit est moins secret que le secret d'un sot.