Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Les Français […] enferment quelques fous dans une maison, pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Le latin dans les mots brave l'honnêteté, Mais le lecteur français veut être respecté.

Oui, j'ai une patrie : la langue française.

Le Ciel peut faire des dévots, le Prince fait des hypocrites.

Il y a une infinité de choses où le moins mal est le meilleur.

Tous les hommes sont des bêtes ; les princes sont des bêtes qui ne sont pas attachées.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

C'est Paris qui fait les Français.

Quand on a été femme à Paris on ne peut être femme ailleurs.