Ce qui n'est pas clair n'est pas français.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Un regret plus mouvant que la vague marine A roulé sur ce cœur envahi jusqu'au bord.

Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.

Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.

Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.