Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.
Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.
[…] Tout ce qui est né pour finir n'est pas tout à fait sorti du néant, où il est aussitôt replongé.
Le peuple voudrait en finir ; or il n'y a pas de fin.
Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.
L'homme est Dieu par la pensée.
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?
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