Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Le peuple voudrait en finir ; or il n'y a pas de fin.

[…] Tout ce qui est né pour finir n'est pas tout à fait sorti du néant, où il est aussitôt replongé.

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

La vie est un mystère, et non pas un délire.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.