Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.
Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.
Le peuple voudrait en finir ; or il n'y a pas de fin.
[…] Tout ce qui est né pour finir n'est pas tout à fait sorti du néant, où il est aussitôt replongé.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
L'homme est Dieu par la pensée.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
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