Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

J'ai vu partout un Dieu sans jamais le comprendre.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.