Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Un seul désir suffit pour peupler tout un monde.

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.