Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
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