Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
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