Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
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