Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].
L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.
Été : Toujours exceptionnel.
L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.
[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
La femme ne sait pas séparer l'âme du corps.
Beauté forte à genoux devant la beauté frêle !
Homme libre, toujours tu chériras la mer.
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