Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

Été : Toujours exceptionnel.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Glorifier le culte des images (ma grande, mon unique, ma primitive passion).

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Il est une chose mille fois plus dangereuse que le bourgeois, c'est l'artiste bourgeois.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Grands bois, vous m'effrayez comme des cathédrales.