Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Été : Toujours exceptionnel.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

La musique est peut-être l'exemple unique de ce qu'aurait pu être — s'il n'y avait pas eu l'invention du langage, la formation des mots, l'analyse des idées — la communication des âmes.

Malheureusement dans le monde, comme dans le monde politique, les victimes sont si lâches qu'on ne peut pas en vouloir bien longtemps aux bourreaux.

[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

La nature […] continue les races et ne prévoit pas les individus […].