L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

Été : Toujours exceptionnel.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Raconter les événements, c'est faire connaître l'opéra par le livret seulement ; mais si j'écrivais un roman je tâcherais de différencier les musiques successives des jours.

Si beau que soit l'ostensoir, ce n'est qu'au moment où on ferme les yeux qu'on sent passer Dieu.

La Muse qui a recueilli tout ce que les Muses plus hautes de la philosophie et de l'art ont rejeté, tout ce qui n'est pas fondé en vérité, tout ce qui n'est que contingent, mais relève aussi d'autres lois, c'est l'Histoire.

La nature […] continue les races et ne prévoit pas les individus […].

Si un autre me ressemble c'est donc que j'étais quelqu'un.

Si un autre me ressemble c'est donc que j'étais quelqu'un.