Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Été : Toujours exceptionnel.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

[…] Toutes les choses de la vie qui ont existé une fois tendent à se recréer […].

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

[…] La flatterie n'est parfois que l'épanchement de la tendresse et la franchise la bave de la mauvaise humeur.

Il semble que les événements soient plus vastes que le moment où ils ont lieu et ne peuvent y tenir tout entiers.

[…] La lâcheté ne sait pas profiter des leçons que la générosité lui donne.

Le bonheur est salutaire pour les corps, mais c'est le chagrin qui développe les forces de l'esprit.