D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

Été : Toujours exceptionnel.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

[…] La flatterie n'est parfois que l'épanchement de la tendresse et la franchise la bave de la mauvaise humeur.

C'est souvent seulement par manque d'esprit créateur qu'on ne va pas assez loin dans la souffrance.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].

Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.