Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Été : Toujours exceptionnel.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

Il vaut mieux rêver sa vie que la vivre, encore que la vivre ce soit encore la rêver.

On aime à faire des victimes, mais sans se mettre précisément dans son tort, en les laissant vivre.

[…] Chacun appelle idées claires celles qui sont au même degré de confusion que les siennes propres.

Raconter les événements, c'est faire connaître l'opéra par le livret seulement ; mais si j'écrivais un roman je tâcherais de différencier les musiques successives des jours.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.