Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Été : Toujours exceptionnel.

[…] Nous ne savons jamais si nous ne sommes pas en train de manquer notre vie.

Une œuvre où il y a des théories est comme un objet sur lequel on laisse la marque du prix.

Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.

Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination.

Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.

Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdus.