Tel qui vit d'espoir meurt à jeun.

Espoir aveugle et vain Qui émane des cieux Pour duper les humains De sa forme de Dieu !

Derrière un mamelon la garde était massée. La garde, espoir suprême, et suprême pensée.

L'espoir ne fait pas de poussière.

[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.