L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
L'espoir changea de camp, le combat changea d'âme.
Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.
L'espoir est toujours vainqueur du tracassin.
L'espoir ne fait pas de poussière.
Ma plus douce espérance est de perdre l'espoir.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
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