L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
L'espoir voit un défaut de la cuirasse des choses.
[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
L'espoir ne fait pas de poussière.
L'espoir est un bon petit déjeuner, mais c'est un méchant souper.
L'instant n'a de place qu'étroite entre l'espoir et le regret et c'est la place de la vie.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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