Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Les Dieux tousjours à soy ressemblent.
Dieu ne nous remplit qu'autant que nous sommes vides.
[…] Tel, un poète où Dieu s'engage Et reste pris.
Il* n'est pas esprit, car il existe.
Dieu est d'ordinaire pour les gros escadrons contre les petits.
L'art est un message de réalité qui ne peut être exprimé en d'autres termes. Dans ce sens, un artiste est un envoyé des dieux et, pour cette raison, ne saurait transmettre leur mandat qu'en sa propre langue.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
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