Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Nous savons que nous sommes de Dieu Et que le monde entier gît au pouvoir du Mauvais.
Sois semblable à Dieu est le commandement de l'humilité.
Dieu, tant qu'il n'aura pas été chassé comme une bête puante de l'Univers, ne cessera de donner à désespérer de tout.
La superstition est plus injurieuse à Dieu que l'athéisme.
Tant de ressentiment peut-il entrer dans l'âme des dieux ?
La fêlure est la nature des dieux.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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