Je ne sais ce que c'est que le cœur, […] je n'appelle ainsi que les faiblesses de l'esprit.

En vivant et en voyant les hommes, il faut que le cœur se brise ou se bronze.

Je suis distrait, je n'ai de mémoire que dans le cœur.

Les sensations ne sont rien que ce que le cœur les fait être.

— Adieu, dit le renard. Voici mon secret. Il est très simple : on ne voit bien qu'avec le cœur. L'essentiel est invisible pour les yeux.

Il faut que nous ayons un cœur bien dompté, devant que pouvoir profiter en l'école de Dieu.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.