Je ne sais ce que c'est que le cœur, […] je n'appelle ainsi que les faiblesses de l'esprit.

Chacun dit du bien de son cœur, et personne n'en ose dire de son esprit.

L'égalité est l'idéal de l'esprit de l'homme, et l'inégalité, le penchant de son cœur.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.

Le cœur qui d'abord résiste — comme un vase qu'on enfonce dans l'eau et qui se remplit tout à coup.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.