Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
C'est le cœur qui sent Dieu, et non la raison. Voilà ce que c'est que la foi : Dieu sensible au cœur, non à la raison.
Le cœur a ses prisons que l'intelligence n'ouvre pas.
Le cœur ne mène pas si vite à l'absurde que la raison à l'odieux.
Qui a le cœur, qu'il ait aussi le corps.
[…] Un cœur n'est juste que s'il bat au rythme des autres cœurs.
Si les cœurs étaient clairs, le monde serait clair.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
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