Je suis las des musées, cimetières des arts.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
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