Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

La France s'ennuie.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Un seul désir suffit pour peupler tout un monde.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].