Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
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