Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
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