Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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