Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !

Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.

Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Cueillez, cueillez votre jeunesse : Comme à cette fleur, la vieillesse Fera ternir votre beauté.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »