Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Le petit chat est mort.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.

Faites choix d'un censeur solide et salutaire, Que la raison conduise et le savoir éclaire.

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?

Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.

La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.