J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.
Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.
La difficulté fut d'attacher le grelot.
Le petit chat est mort.
Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.
Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?
Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.
Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré.
C'est un droit* qu'à la porte on achète en entrant.
Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?
On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
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