Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.

Le petit chat est mort.

Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre.

Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].

Le fabricateur souverain Nous créa besaciers tous de même manière […] Il fit pour nos défauts la poche de derrière, Et celle de devant pour les défauts d'autrui.

Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Amour, amour, quand tu nous tiens, On peut bien dire : « Adieu, prudence ! »