On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.