Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Le soleil me fait chanter.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Qui chante son mal enchante.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.

Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.