Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Qui diable est-ce donc qu'on trompe ici ?

Qu'avez-vous fait pour tant de biens ? Vous vous êtes donné la peine de naître, et rien de plus.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

[…] Sans la liberté de blâmer, il n'est point d'éloge flatteur.

Croyez qu'il n'y a pas de plate méchanceté, pas d'horreurs, pas de conte absurde, qu'on ne fasse adopter aux oisifs d'une grande ville en s'y prenant bien : et nous avons ici des gens d'une adresse !… D'abord un bruit léger, rasant le sol comme hirondelle avant l'orage, pianissimo murmure et file, et sème en courant le trait empoisonné. Telle bouche le recueille, et piano, piano, vous le glisse en l'oreille adroitement. Le mal est fait, il germe, il rampe, il chemine, et rinforzando de bouche en bouche il va le diable ; puis tout à coup, [je] ne sais comment, vous voyez calomnie se dresser, siffler, s'enfler, grandir à vue d'œil. Elle s'élance, étend son vol, tourbillonne, enveloppe, arrache, entraîne, éclate, et tonne, et devient, grâce au ciel, un cri général, un crescendo public, un chorus universel de haine et de proscription. Qui diable y résisterait ?

Prouver que j'ai raison serait accorder que je puis avoir tort.