Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Parce que vous êtes un grand seigneur, vous vous croyez un grand génie !

[…] Sans la liberté de blâmer, il n'est point d'éloge flatteur.

Par le jugement et par la main.

L'amour n'est que le roman du cœur : c'est le plaisir qui en est l'histoire.

Croyez qu'il n'y a pas de plate méchanceté, pas d'horreurs, pas de conte absurde, qu'on ne fasse adopter aux oisifs d'une grande ville en s'y prenant bien : et nous avons ici des gens d'une adresse !… D'abord un bruit léger, rasant le sol comme hirondelle avant l'orage, pianissimo murmure et file, et sème en courant le trait empoisonné. Telle bouche le recueille, et piano, piano, vous le glisse en l'oreille adroitement. Le mal est fait, il germe, il rampe, il chemine, et rinforzando de bouche en bouche il va le diable ; puis tout à coup, [je] ne sais comment, vous voyez calomnie se dresser, siffler, s'enfler, grandir à vue d'œil. Elle s'élance, étend son vol, tourbillonne, enveloppe, arrache, entraîne, éclate, et tonne, et devient, grâce au ciel, un cri général, un crescendo public, un chorus universel de haine et de proscription. Qui diable y résisterait ?

Quel diable d'homme, et qu'il est contrariant ! il dit du bien de tout le monde !