De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Tout finit par des chansons.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.