Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.