Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

[La Poésie] doit se faire peuple.

C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !