De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.